Je critique trop.

Entourée de putes à mèche, j’en suis réduite à écrire sur mon passeport anglais. Des pseudos bourges qui vous imposent leur supériorité naissante d’adolescents pourris gâtés par papa-maman qui ne sont jamais loin, cachés derrière leur paire de Wayfarrer ils ne sont pas du même monde que vous. Ils sont sur la Côte alors ils ont un profond besoin de craner. Le reste de l’année, ils ne sont pas grand chose si ce n’est des consommateurs réguliers de barrettes de shit. Et l’autre-là, sur la plage bondée de Bandol avec ses lunettes rose bonbon et son trikini marine, elle ne ressemble vraiment à rien avec ses quatorze ans à tout casser et son style hautain. Sinon plus bas, tu as les familles où le gosse à chaque fois qu’il s’approche de toi t’éclabousse la face et peint ta serviette de sable, comme-ci le vent ne suffisait pas déjà. Tu as aussi ceux qui changent de voix parce qu’ils sont dans le sud et celles qui ramènent leurs sacs de marque jusqu’à la limite des vagues achetés cinq euros en Italie. Du paraître. Tu as le surfeur, le mec avec les cheveux qui lui cachent les trois quart du front.
Sinon, tu as quelques personnes normales, comme-moi, qui ont du se tromper d’endroits parce que, ça grouille sur les transats.
J’aime le sud oui, mais je n’aime pas les touristes de la Côte d’Azur.