Seule. Déprimée. Je ne vois plus l’avenir, je vis dans l’antériorité. Je ne suis plus qu’un témoin du monde, pas un acteur. Je n’en peux plus. J’ai le regard vide. Chaque soir, c’est la même mélodie. Je regarde le passé puis je sens un goût amer d’eau salée monter en moi.
Je désire mourir. Sauter d’un pont, d’une overdose de médicaments, d’une passivité excessive. Un suicide rapide où je n’aurai plus le temps d’agoniser. Tire-moi une balle. Egorge-moi. Tranche-moi en rondelles mais je t’en prie finis-moi. Ne me laisse plus vivre, je ne le veux plus. L’envie n’est plus là. L’espoir a déserté ma tête et mes larmes sont revenues. Il faut que je tourne la page mais c’est inimaginable. Je meurs à petits feux. J’atteindrai bientôt la phase finale. Je n’y crois plus. Fini. Comme un poignard en plein cœur.
Et si toi aussi tu es une névrosée incomprise et désespérée qui ne connaîtra jamais le bonheur.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire